O M era pródigo naquelas falinhas mansas atrás da quais se escondem gumes. Os cimos não lhe metiam medo pois tinha uma secreta admiração pelas alturas, pelas grandes vistas e pelas pessoas bem colocadas. Mal lhe davam um pouco de atenção, todo ele se eriçava de excitação, miava como uma madama desalmada e subia aos píncaros da palração felina. Sabendo-se pouco merecedor, o M defendia-se do duro atrito da realidade através de uma mitomania, a priori inofensiva, mas muito maçadora para os demais. Sabendo-se péssimo prosador e pior poeta desenvolvera um estilo que misturava o mel das palavras vãs ao veneno das intenções malvadas. Pelo que a malta começou a mandar à merda o M com todas a letras, dilatando os seus defeitos e esquecendo males mais ruins.
