Adoro todos os filmes que começam com chuva:
com chuva fazendo tranças no vidro da janela
ou escurecendo o vestido da mulher que estava a secar
ou escorrendo pelo rosto dela;

uma grande bátega de chuva
através do roteiro vazio e da partitura
antes do acto, antes do culpado,
antes que a lente passe pela moldura

até à solitária mulher sentada
ao lado de um telefone silencioso
ou do vestido estragado na erva molhada
ou da rapariga que sai do viaduto,

todas as coisas fluem dessa fonte
e juntam-se na corrente fatal.
Por mais ruim ou longo que seja
um filme assim não nos pode fazer mal,

mesmo quando o sotaque nativo aparece
ou se deixa de ver a explosão
ou quando o discurso dela começa a trair
a sua adaptação do guião

quando acordamos na noite fria
numa sarjeta estrelada, vendo o ouro
a correr do letreiro a néon da drogaria
e eu lendo essa linha brilhante:

esquece a tinta, o leite, o sangue –
a água lava tudo por onde passa
nós os filhos e filhas da chuva
levantamo-nos sem que nada nos impeça

e nada disso, nada disso interessa.

tradução Jorge Sousa Braga