As estações,
esses lugares de passagem,
tão poéticos, sim,
tão cinematográficos…

Salvo
quando o comboio que parte é o teu,
e vês – da última carruagem –
a imagem da tua mãe na plataforma,
mandando-te beijos pelo ar
e ficando cada vez
mais pequena sob a chuva;

como tu te tornas mais pequeno,
que olhas para a tua mão e te falta a dela,
e só tens cinco anos,
e nem sequer sabes
quem está à tua espera.

versão para português de PML