Um escultor, um dia – Auguste Clésinger
se chamava – entregou ao mundo
essa “mulher picada por uma áspide”.
que hoje um museu conserva.
Os turistas
passam por ela; se um deles se detém
lê a inscrição e continua
a sua visita. Ou com frequência
são grupos de miúdos, dirigidos
por um professor que lhes explica
os efeitos da terrível picada,
como o autor captou a dor,
a angústia, o medo.
E contudo
bastar-lhes-ia contemplar o voo desses olhos,
esse rosto, escutar os suspiros
que saem da sua boca, desse peito
que insufla o amor, essas costas que se arqueiam,
essas coxas que se apertam
o gozo,
para entenderem
que não é a Morte que toma
essa mulher, mas o prazer,
o êxtase, o absoluto
aniquilamento do orgasmo.
Se o bom Auguste Clésinger
foi forçado pela censura do seu tempo
a inventar uma história trivial
que permitisse às suas fantasias
serem expostas no Salão de 1947,
que subtil, fascinante, inteligente
foi, para nos legar essa beleza apaixonada:
o instante supremo
em que uma mulher entrega a sua carne
à História.

in Museu de Cera II, disponível online aqui → e tradução de PML

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